Rímel negre a les pestanyes.
Ulls opacs com pous sense
aigua.
Crits de guerra en
llavis rojos,
Somrís grec de
quieta estàtua .
Parla una llengua aspirada.
Vestit morat balder i flonjo
Collet blanc de punta
esquinçada
Massa cops emmidonada
Camina talons difícils.
Mans d’ungles
vermelles
Que assenyalen, dits en
flames,
Una ardent absència.
Assenyalen
Un espai minso de terra:
una creu petita i blanca
amb una data: seixanta set
– noranta quatre
sota un ramell de flors
tendres .
Una creu petita i blanca
com milers d’altres
En el camp de futbol i festa
De quan la ciutat jugava.
De quan al mercat
S’hi venia fruita i verdura fresca
I els forns coïen pastissos
I cada mati, el seu pa
tendre
I els firaires cridaven
I els infants reien en tres
llengües
I molts resaven
I d’altres no ho feien.
Si els
franctiradors disparen, que disparin
La dona morena , d’ungles vermelles
Es vesteix a poc a poc, peça a peça:
Em poso el vestit brillant de tanta planxa
freda
M’encenc el
llavis amb el color de sang tendra
I perfilo
els ulls guerrers amb dol
de llapis negre
I em calço
sabata alta.
No vull
córrer, ni amagar-me ni mirar enrere.
Si els
franctiradors disparen, que disparin
Estesa a
terra serè mes bella.
Sant Cugat. Agost-setembre 2015
I
No hay comentarios:
Publicar un comentario